Mes années France( épisode 2)

Ce tableau émouvant d’une famille en rupture de bonheur, de ces chiens trop gros pour le ventre maigre de ce coffre, le ton convainquant et sincère de mon père, semblaient avoir ébranler momentanément le douanier. Sans doute pensait-il aussi qu’il venait de tomber sur un pauvre bougre de pied noir, pas bien futé. Il rentrait seulement maintenant celui-là, pas malin ça ! Tous les autres, surtout les plus fortunés, avaient senti le vent tourner depuis longtemps et s’étaient mis à l’abri à la métropole. Ceux là, sont passés ici il y a bien deux ou trois ans pour les derniers. Et puis celui-ci c’est un du Maroc, pas d’Algérie.
Peu à peu, la voiture dévoilait sa pudique nudité, surtout elle, la « Taunus » c’était son premier voyage, pucelle de France. Ces mains étrangères sur son corps la faisaient sursauter de dégoût. Il y a toujours une première fois.
Eloigné du véhicule je demandais, effrayé :
« Pourquoi ils continuent à vider notre voiture papa ? »
« Ils n’aiment pas les rapatriés fiston ! »
« Comme la dernière fois, les pieds noirs, papa !»
« C’est ça fiston, nous sommes maintenant des pieds noirs rapatriés et ils ne nous aiment pas plus.»
Voila deux mots qui n’entreront jamais dans ma collection. Il semble qu’ils soient toujours accompagnés de la haine des autres, du regard qui te fait baisser les yeux, de la honte d’être, d’exister.
Cumuler pour une seule et même famille les patronymes de pieds noirs et rapatriés, te projetait directement vers la quarantaine de la république.Tous libres et égaux.
Plus jamais je ne serai pieds noirs ou rapatrié, j’avais trop honte de le dire. Cette idée me hantait déjà. Expulser de mon jeune corps et de ma fragile tête, je devais renier mes origines pour exister, vivre sous la crainte que ce lourd secret allait être découvert, un jour en France.
Chez lez berbères c’était mieux. Là-bas chez moi, ils ne me demandaient pas si j’étais français, arabe, yougoslave, grec, juif, nous étions tous des Marocains, tous des fils de Midelt la belle. Midelt toujours les bras ouverts comme ses habitants qui ne connaissent le mot « inviter » qu’au présent.
Les yeux du douanier pour la première fois semblaient nous demander de l’excuser, sans pour autant avoir du remord. Avait-il compris que tous les pieds noirs ne sont pas des « colons ».
Ils n’avaient pas tous des centaines d’ouvriers qu’ils payaient avec un lance pierre.
Certains oui, ne méritent même pas le titre d’homme, pas plus que les grands patrons français de cette époque, les mines, les filatures pour seuls exemples, n’étaient pas non plus des modèles de social avancé. La plupart des pieds noirs étaient partis un jour de France, sans doute avec une valise et un billet de train, ou de bateau, espérant que cette deuxième France y serait plus douce pour eux.
Sur place au Maroc ils travaillèrent, fonctionnaires, petits commerçants, ouvriers, maçons, agriculteurs, j’ai dis agriculteur pas colons. Pour la plupart, la fortune ne les attendait pas et elle ne fût pas au rendez vous.
Mais tous vous diront qu’ils ont vécu comme des rois, non pas des richesses qu’ils avaient accumulées mais du royaume du Maroc qui les a accueillis.
Un pays si magnifique qu’il devrait être classé avec ses habitants comme lieu mondial de l’UNESCO de la beauté et de la tolérance.