Mes années college épisode 12)

Très rarement ma mère me donnait l’autorisation d’aller voir la télé au bistrot chez « Nine » à la Mouline. Je me précipitais vers le café en espérant, en priant plutôt que la télé soit allumée sur la 2. Vers 14 heures je me pointais hypnotisé par son magnétique regard noir et blanc, je m’asseyais par terre, pour ne pas gêner, parfois même sous une table. Les émotions, il fallait se les garder dans la poche, ou s’émerveiller pas trop fort, pas plus encourager Rintintin. Je me faisais tout petit. Je la dévisageais dans les vapeurs de pinard, les brumes de tabac gris roulé, et les ralliements des joueurs de belotte qui tapaient le carton, ponctué de « millaudiou » sonores et de dépits.
- Atout ! Belotte ! Rebelote ! Et dix de der ! » Ils régnaient en maître de la salle.
Avec juste les images qui défilaient devant moi, je découvrais enfin les épisodes de Rintintin et Rusty, les Ivanoë avec Roger Moore qui deviendra le Saint, et James Bond. L'Aigle Noir, Winitou, les Thierry la Fronde, avec Jean Claude Drouot je pense, et avec Yves Régnier et autres globe-trotters que nous imitions les jours suivants dans la campagne, et les forêts entourant le village.
Lorsque je ressortais de ces séances de télé vinasse, j’avais les yeux rougis par la nicotine et la fixité du regard.Regard qui mettait une éternité à reprendre la vision normale des choses. Au moins jusqu'au retour à la maison, où je me faisais gronder par ce que mon pull et mes cheveux sentait affreusement mauvais. Je préférai me taire pour ne pas risquer d’être privé de télé pour les dimanches à venir. Elle aussi me tenait en laisse avec ce maudit outil de pression. Il suffisait de me promettre de m’en punir pour que soudainement je redevienne l’enfant docile que je tentais désespérément de sacrifier.

Il arrivait souvent que la télé soit branchée sur des émissions pour grands. Le tiercé, où bien sur Roger Lanzac, je ne l’ai pas aimé lui qui me privait de mes dimanches. J’attendais un peu et je repartais errer dans les rues, encore plus triste qu’avant. Il est 14 heures, les rues sont désertes, les mioches se plongent devant leur télé. Personne ne m’a invité. J’entends le générique du film ! Et merde !……………………
Je suis seul dans la rue. J’enrage d’être pauvre.

Mes années colleges (épisode 11)

Nous n’avions pas la télévision, ce n’était pas pour nous. Pas assez d’argent. Pas assez riche.
Pour la regarder cette P… .. de télé je devais ruser pour me faire inviter, et voler ainsi les quelques instants de bonheur que semblait parsemer autour d’elle ce nouveau jouet magique. Ceux qui la possédaient vivaient dans un autre monde. Dès que la dame en blanc et noir s’illuminait, je n’existais plus. Tous les gosses idolâtraient désormais un autre chef de bande. Je perdais sur eux mon pouvoir, et mon influence de chef accepté. Quoi que je propose le dimanche, à l’heure de Du Guesclin, Thierry la Fronde ou du film de Cow-boy, rien ne pouvait plus désormais les faire changer d’avis. Ce maudit écran me délestait de mon maigre pouvoir.
Fin lamentable d’un règne absolu. La télé avait réussi sans bruit avec ses images un fabuleux coup d’état, elle me dépossédait de tous mes titres fièrement conquis.
Ces sales gosses heureux possesseurs du jouet, avaient tout vu et tout entendu. Ils devenaient ceux qui savaient avant les autres. Et moi j’étais ignorant. Je redevenais cancre de ne pas avoir la télé. Je n’avais pas la télé, alors je ne pouvais me mêler à la discussion. Je me souviens bien de ce rejet, je les écoutais sans pouvoir participer à la conversation. Alors pour ne pas paraître idiot, pour éviter a nouveau le bannissement j’inventais des cabanes à construire, des arcs et des flèches à tailler, mais rien n’y faisait. Je reculais d’un pas, je m’excluais du cercle des érudits. Putain ! que ce fut dur à vivre cette exclusion !
Je repense soudain à un grand écrivain marocain que je découvre seulement aujourd’hui, Mohamed Choukri. Lors d’une discussion politique à la terrasse d’un bar je crois, il fit une remarque à l’homme politique en campagne électorale. La seule réponse qu’il reçu du candidat fut cinglante : « Tu ne peux te mêler à la discussion, tu ne sais ni lire ni écrire. » Cette phrase de la honte déclencha chez lui la frénésie d’apprendre, il devint instituteur et écrivain.
Inlassablement, surtout le dimanche après-midi, je cherchais niaisement la compagnie de Richard ou Joaquin, les chanceux qui possédaient une télé. J’espérais parmi eux le dimanche, partager le western de l’après midi. Mais rusés l’un et l’autre, affranchis à présent de la puissance de frappe que leur prodiguait la nouvelle arme, m’obligeaient alors à négocier et accepter souvent leurs jeux idiots.
Un jour en cachette je suis monté sur un pylône téléphonique pour voler des images de la télé de Richard. Il habitait au premier étage, je pouvais ainsi de l’autre coté de la rue suivre au moins les images. Il s’en aperçut et se décala juste assez pour me cacher l’écran. Je redescendis la rage au cœur et la honte au poing. Ce n’est pas la rouste qu’il reçut quelques jours plus tard qui me consola. J’avais eu envie de lui crier « Souviens toi de la télé ! ».
Mais la vérité d’aujourd’hui c’est que je mendiais pour regarder la télé, je quémandais un instant de bonheur furtif. Malgré cela, très rarement, j’étais invité à regarder le « cow-boys » du dimanche.
Je me revoyais au cinéma de Midelt, le Rex où les AYAKATSIKAS, les propriétaires, m’invitaient gratuitement pour voir tous les films de Cow-boy que je voulais. Pendant ce temps, mon père les défiait au billard.
Je pleurai souvent parce que les indiens mourraient tous et toujours. Moi j’aimais les indiens, j’étais toujours pour eux, contre les méchants cow-boys. Il y avait aussi des indiens Pieds Noirs, c’est ceux que j’aimais le plus. Sans doute étaient-ils comme moi une race en déperdition, en disparition, des exilés sur leur propre patrie.

Mes années colleges (épisode 10)

La vie s’écoulait beaucoup trop péniblement et lentement à mon goût. Elle se construisait autour du frénétique rendez-vous radiophonique de douze heures quarante cinq du jeu des mille francs et la pièce de théâtre policière du mardi soir.
Ah ! Lucien Jeunesse ! Le jeu des mille francs ! Le rendez-vous qui ne se manquait pas ! Dès le générique, la maison elle-même cessait de gémir, les meubles ne craquaient plus. La smala, père, mère et oui mère aussi, frère, et moi, avides de connaissance s’enroulaient autour de l’unique poste de radio. Notre seule concession à la société de consommation. Chut ! Lucien Jeunesse pose la première et éternelle question :
- Question bleue de Monsieur Tartanpion de Issy les Moulineaux, que désigne t’on par le mot : bla bla bla bla !!!!
Silence, le candidat réfléchit. Lucien aime les candidats alors il glisse un petit tuyau. Il aide intelligemment.
Derrière, nous entendions le xylophone égrener le temps, chaque seconde un ding, soixante ding et ding, ding dong…. Le candidat n’avait pas répondu. Désolé pour le candidat, Lucien Jeunesse revenait à la charge.
- Deuxième question bleue de Madame Pierrette Julien, une habituée de l’émission, que nomme t’on par « bla !bla !bla !!!!
Mon père répondait toujours le premier et traitait souvent les candidats d’ignares…
Le temps s’écoule au rythme du xylophone.
Lucien Jeunesse posait six questions, trois bleues, deux blanches et une rouge. Il fallait répondre aux six questions pour tenter le banco de 1 000 frs et si vous réussissiez vous tentiez le super banco de 3 000 frs. Si vous n’aviez que 5 réponses, monsieur muscle entrait en jeu. Sur son home traîner, il devait parcourir une distance minimale en quelques minutes. Le public chauffé à blanc encourageait le candidat régional ! Super ! Super, Super banco criait alors la salle, ou plutôt le cirque, car c’était au sein du cirque Pinder que se déroulait l’émission culte française de 12h45
Un jour le cirque Pinder avait planté son chapiteau à Foix. La veille sur France Inter, à la fin du jeu Lucien Jeunesse terminait toujours par :
- A demain, si vous le voulez bien. !
Bien sur que nous le voulions bien, nous ne manquions jamais notre rendez vous culturel.
Apres le jeu, un speaker à la radio, nous dévoilait la question énigme qui permettait de trouver une enveloppe cachée dans la ville. Ce sésame nous donnait alors le droit de participer au jeu.
Toute la famille et quelques amis furent réquisitionnés pour traquer le Graal caché dans les entrailles médiévales de la ville de Foix. Nous croissions d’autres traqueurs de trésor, c’est avec une extrême méfiance comme des chercheurs de champignons, que nous répondions à leurs questions. Il ne fallait pas les aider en leur signalant où nous avions déjà cherché.
Nous n’avions pas trouvé l’enveloppe, mais nous sommes allés quand même au cirque. Les autres gosses rêvaient de clowns, de tigres, de lions. Moi, je n’attendais qu’une chose, voir mon idole Lucien Jeunesse, et voir pour de vrai le jeu des milles francs.
Je n’écoute plus que très rarement France inter à cette heure là. Quand cela m’arrive, c’est Louis Bozon soixante dix ans qui a prit le relais avec talent. Les euros ont remplacés les francs. Je me revois pitchou à Serres. Je n’en doute pas, « Il » est là, et « Il » répond toujours aussi vite aux questions.

Mes années college (épisode 9 )

À présent, merles et pies, moineaux et grives, pouvaient sans danger pour leur douce vie, venir me narguer sans que ne s’éveille en moi mon ancestral instinct destructeur. Je n’avais plus le réflexe de saisir précipitamment et frénétiquement mon lance-pierre. Il avait maintenant déserté ma poche et dormait quelque part dans un placard, pour quelques temps encore.
Une fois, une seule, je suis allé comme tous les gamins de la région dénicher une pie. Dans sa boite à sucre, je dorlotais passionnément le petit oisillon que je nourrissais plusieurs fois par jour. J’étais devenue sa mère adoptive, il ne cessait d’ouvrir son bec en me voyant s’approcher de lui. Bien entendu, il se nommera Margot. Devenue adulte, je ne lui coupais pas les ailes, comme cela était la coutume. Elle était libre, et semblait m’en remercier en ne me quittant que très rarement. Il lui arrivait parfois de partir un à deux jours. Papa disait « pour faire des bêtises ». Elle revenait, se posait sur mon épaule, pour ne plus me quitter. Sur mon bras ou virevoltant dans le ciel nous étions devenus inséparables. Tout le monde dans le village, l’épicière, le boulanger et les badauds connaissaient Margot.
Margot était espiègle et joueuse. Elle choisit sa cachette sous le grand caoutchouc de la salle à manger. Sous ses feuilles protectrices, elle y entassait, pèle mêle, cuillères, papiers dorés et argentés de bonbons, enfin tout ce qui brillait et tout ce qui faisait du bruit. Margot savait compter, si vous lui vidiez sa cachette, elle hurlait, jacassait, terrifiait les chiens jusqu'à ce que vous fassiez tomber une petite cuillère au sol. Alors Margot intriguée par ce bruit familier, s’en approchait mine de rien, la comédienne jouait à celle qui ne semblait pas intéressée, puis d’un coup de bec furtif, la saisissait et allait la cacher, ouf ! Nous voilà sauvés, Margot s’était calmée. Margot l’emportait toujours sur nos nerfs.
Margot est morte. Un soir en rentrant de l’école, je l’ai retrouvée inanimée dans la gamelle des chiens. Cette fois, l’un deux n’avait pas trop apprécié qu’elle lui vole comme d’habitude un peu de sa pitance. Sans doute un coup de gueule amical, fatal. J’ai enterré Margot dans le jardin, avec un rosier sur le dessus de sa tombe. Il n’y aura plus jamais d’autre Margot, je le jurais. La mort des animaux que l’on aime passionnément est bien trop triste. Quand les fourrages ne me réclamaient pas, je retournais dans la forêt au dessus de la Mouline. Avec les copains, nous construisions notre refuge, notre cabane à rêves. Notre indépendanc

Mes années colleges ( épisode 8)

Comme pour l’argent caché dans le cric ou le rouleau de dentifrice quand nous avions passé la douane, je devinais sans mal la caverne où elle avait camouflé sa collection. C’est dans sa chambre que ses pièces trouvaient refuge. Facilité en cela par le fait que mes parents dormaient séparément. Comme leur vie.
- Pépé, ainsi nommait-elle son mari en notre présence, ronfle et lit toute la nuit et cela m’empêche de dormir. Et de compter tes sous ! Pensais-je par réflexe.
Dans sa chambre un petit coffret en bois ciselet de nacre de Mogador, accueillait régulièrement tel un tabernacle, ses offrandes volées et la taxe de son bonheur futile.
Je l’ai souvent surprise à aller se ressourcer les doigts et chuchoter à l’oreille des pièces de sa collection maudite. Elle revenait de son pèlerinage miraculeusement guérie. Elle y avait puisé une énergie nouvelle, maudite, qui l’affublait d’un sourire jubilatoire, celui que je lui connaissais jadis, lorsqu’elle avait tué un lièvre, un sanglier ou péché une magnifique truite.
Je préférai alors m’évader en dehors de la maison.

Dehors, mon univers et mon terrain de chasse s’étaient considérablement rétrécis. Non pas qu’il manquait d’espace libre ici, ni de bois et de prairies pour gambader mes chimères, mais l’âme et le désir du chasseur ne m’ensorcelait plus. Je n’avais pas encore définitivement oublié Midelt semble-t-il, bien qu’à certain moment je le souhaitais fortement.
J’étais en transhumance de sentiment, cerné entre le présent qui devait être mon futur, et ce passé qui suintait toujours de mon esprit voyageur.
Moi ce que j’aime c’est l’espace aride et sans vie apparente pour qui n’est pas berbère ou chasseur de l’atlas. Devant moi, à perte de vue, l’alpha et le sable m’attiraient, me magnétisaient et m’invitaient à errer encore plus loin. La fraîcheur de ma gourde sur le dos, et toujours Slimane le fidèle, l’ami, le frère qui m’accompagnait les yeux émerveillés.
Mon lance-pierre à la main, armé d’une bille de fer d’un roulement emprunté dans le garage de la ferme ou d’un caillou minutieusement choisi pour sa forme et son poids, je m’aventurai dans cet immense espace de rêve démesuré. J’étais lui. Mon père, celui qui avait tué tant et tant de sangliers au poignard en tête à tête, en homme fort. Celui qui chassait la panthère. Celui que tout le monde à Timexaouine, considérait comme le plus grand chasseur de tous les temps. Toto reniflait déjà une piste……. Je m’évadais…
Je retournais à Midelt…………………..
C’était si facile de fantasmer sur ce passé si présent encore. J’ai encore dans le cœur le plateau aride de Midelt qui inspirait mes pas d’aventurier, glacial l’hiver, et mordant l’été. Quelques secondes suffisaient pour que ce gosse pittoresque en short, maigre comme les vaches de ce pays se transforme en un chasseur intrépide. Dans mes rêves revivifiant, j’avais moi aussi mon pur sang arabe et Toto se métamorphosait en sloughi ...
Quand je croisais la route d’un cavalier, j’en avais le souffle coupé, la gorge sèche. J’étais tétanisé d’admiration et de curiosité.
Lui, là-haut sur son cheval, fier, en cape blanche, son « Tarbouch » enroulé autour de la tête, dégageait une force énigmatique. Moi à ses pieds, j’espionnais son visage retranché derrière ce tissu blanc mystère. Je le dévisageais droit dans les yeux bleus de ses ancêtres, pour y traquer sa force et percer son secret. Mon Dieu !quelles minutes merveilleuses dans la vie de celui qui croise un jour le regard soutenu et fier d’un cavalier marocain.
Lui s’interroge, c’est qui ce Roumi ? Pourquoi me dévisage-t-il ainsi ? Parfois, d’un coup d’œil attendri, il me saluait, il m’avait compris. Un frisson de fierté m’envahissait, j’étais des leurs. Alors, d’un léger coup de pied et de quelques mots, il talonnait son intrépide et majestueuse monture, elle n’attendait qu’un ordre de sa part pour dévoiler sa force et sa fierté. Même la poussière soulevée par l’animal s’imprégnait de la noblesse de ce couple qui venait de la fouler. Une forte senteur me parvenait. Un mélange subtil, de cuir, de transpiration et de sable doucement m’envahissait l’âme. Je respirais un bon coup. Désormais dans mes rêves les plus fous, je devenais à jamais un fier cavalier berbère.
Le nuage de poussière virevoltait lentement, pour faire durer le plaisir, à l’infini…….il se dissipait, le cavalier avait disparu. Il ne me restait plus que mon rêve en bandoulière, en mémoire pour des lendemains nécessiteux.
Je revis subitement l’épisode, il y a maintenant si longtemps, de la chasse au lièvre et ma première rencontre avec un berbère. J’avais promis qu’une fois grand moi aussi « je ferai berbère », ce ne sera jamais le cas. Toto sans doute est mort aujourd’hui, seul, sans moi. C’était la première fois que je pensais à lui ! Quelle tristesse soudaine ! Pauvre Toto. Je m’en voulais de mon égoïsme.

Mes années colleges (épisode 7)

Mes timides relations avec mon père se dégradaient, non pas qu’il m’aimait moins ou que moi-même lui en veuille de la vie que nous menions. Non rien de cela. Notre écart d’age 48 ans nous éloignait inexorablement, sans que nous puissions, ni lui ni moi, y remédier. Le temps se chargeait de cela, inéluctablement ! Fatalement !
Plus je grandissais, plus il vieillissait. Comment se retrouver maintenant? Et sur quel chemin ?
Comment nos deux vies pourraient-elles à présent se rejoindre ?
Celle de ce gamin, qui n’avait eu d’yeux que pour son dieu qui lui avait appris à pêcher, chasser, naviguer en mer, balades en jeep dans tout le moyen atlas, de ce père qui appelait son fils le « marlem ». Nos routes, je crains, ne se croiseront plus jamais, l’amour silencieux, muet, pudique même qui nous unit, évitera j’espère quelles ne s’éloignent d’avantage et ne se séparent à jamais. Fermeture pour cause de sentiments différents.

Après un ou deux ulcères à l’estomac soignés avec une grande dose de courage, de cachet à sucer, du lait, du bicarbonate de soude, du charbon, de remèdes de grand-mère, mais aussi avec beaucoup de dédain, la santé de mon père se dégradait toujours.
« Les médecins sont des incapables » disait-il, sans le penser. Il avait juste peur d’avoir rendez-vous de trop prés avec le mal qui le rongeait. Malgré sa santé de plus en plus fragile, il travaillait toujours autant. Orgueil ! Force !
Même pas malade ! Même pas malade ! Devait-il se répéter inlassablement.

Mon frère lui acceptait logiquement de moins en moins cette vie sans lendemain et sans avenir. Les disputes se resserraient, de plus en plus intenses.
Cela ne durera pas, il va se passer quelque chose. Je voyais bien le soir ma mère sortir momentanément de son mutisme réglementaire. Cela ne pouvait signifier qu’une seule chose, l’odeur de l’argent la réveillait, lui titillait le cerveau. Il y avait des sous en jeu, il fallait faire les comptes, bientôt, elle s’imposera dans la partie de notre vie qui allait se jouer.
De l’argent, ma mère n’en a jamais eu. Mais je n’ai vu une personne l’aimer autant. Elle l’aimait à en être béate, à flirter avec un billet de banque, à faire l’amour avec ses pièces de monnaies, celles qu’elle détournait méthodiquement, les pièces de cinq francs argent.
« Pour ma collection » disait-elle.
Nul ne sait quel magot elle avait pu engranger. J’imaginais sans peine, qu’il lui était aisé de nourrir sa fantasque collection. Elle allait acheter du pain en bas quand le boulanger klaxonnait, elle le payait en billet et espérait, quitte à le lui demander gentiment pour une fois, que la monnaie lui soit rendue en pièce de cinq francs.
« Pour sa collection ».
Les pièces envoûtées et si désirées disparaissaient inévitablement et subitement du circuit commercial familial. Si rapidement que mon père ne pouvait s’en apercevoir. D’autant plus que pour lui l’argent n’était pas son souci majeur.
« Un litre d’essence et un quignon de pain me suffisent pour être heureux ! ». Voila la devise qu’il ne cessait de répéter. Je le croyais et l’enviais presque de son détachement au matériel. Mais n’était-ce pas là aussi de l’égoïsme ? Un acte de père responsable doit il ne penser qu’à lui ? Malgré tout, sa famille en souffrait .

297 Mercis

297 mercis
Vous avez été 297 à voter pour mon blog.
Même si je ne suis pas dans les 10 premiers, cette expérience fut très sympathique et surtout très enrichissante, en plusieurs points.
En premier, ma surprise de voir des personnes se mobiliser pour trouver des voix. Bien sûr mes enfants, mais aussi, d’autres que je ne nommerai pas, mais qui déjà ont reçu un petit mail ce matin.
En second, la découverte de certains blogs que j’irai à nouveau visiter.
Enfin, j’espère que parmi les 1874 visites du blog ce mois-ci, quelques visiteurs me resteront fidèles.
En effet, la moyenne de visite de mon blog est de 800 à 900 par mois et en ce mois de mars, 1874 visiteurs ou rôdeurs sont venus se balader sur mes lignes.
A vous tous, connus et inconnus, fidèles et furtifs, je vous remercie à nouveau.
Bientôt, les aventures du petit garçon vont reprendre.

Encore quelques jours pour voter

Bonjour à tous

Je voudrai dans un premiers temps vous remercier tous pour vos votes à ce jour. ce n'est pas gagné loin de là, mais quelque soit ma place définitive, je vous remercie à tous, connus et inconnus venus visiter ce blog et qui ont pris un peu de leur temps pour voter

Ensuite, il nous reste une semaine pour maintenir mon blog dans les 10 premiers, par la suite un jury nous départagera tous
N’hésitez pas à voyager sur « le festival de Romans » il y a vraiment de fabuleux blog dans de nombreuses catégories, comme photo celui de EVELYS, vidéo, et autres

Si vous souhaitez voter pour ce blog, cliquez sur la bannière ci-jointe à droite, et vous serez directement sur mon blog et le site de vote
Vous revevez un mail pour confirmer votre vote, vérifiez aussi que ce mail n’arrive pas dans vos messages indésirables
Encore merci à tous et rendez vous à la fin du mois, pour les sélections

N'hesitez pas à laisser un message, je ne manquerai pas d'aller boire le thé chez vous
Amitiés

Mes années college (épisode 6)

Ma honte venait de s’inviter. D’ailleurs, chez moi, elle n’était jamais bien loin ! Il n’était pas nécessaire d’hurler pour qu’elle s’impose sournoisement, à tout moment de ma triste existence. Un rien me rendait timide, un rien suffisait à m’envelopper dans la honte d’être là, à l’instant.
D’un coup pied rageur, je rejetais mes souvenirs, rameutais mes esprits. Décidément, ces français ne comprenaient rien aux choses du Maroc. Ce n’est pas de la bique, c’est du chameau, ignares !
Sales gosses !
En descendant du car, je filais tout droit au café des éleveurs tondus pour y faire pipi, j’y oubliais mon cartable. Je reviendrai le rechercher ce soir ! Je ne résolvais pas pour autant mon problème. C’est l’angoisse tenaillée au ventre que je redoutais cette journée. Les profs allaient toute la systématiquement me demander où étaient mes affaires. J’entendais d’ici leurs sarcastiques reproches.
« Mais voyons, vous le savez, je veux un cahier rouge pour l’espagnol, pas votre truc. Le stylo, noir, pas autrement. Si demain vous n’avez rien de cela vous allez commencer l’année avec une colle, vous verrez ça soigne bien les étourdis ! »
Je ne pouvais pas leur répéter la vérité à longueur de journée, leur dire que mes parents se moquaient éperdument de l’école et de moi au passage. Qu’ils pouvaient toujours me punir, je n’étais pas un étourdi, je manquais seulement de l’amour qui fait que les mamans sont envahies du plaisir maternel d’acheter les fournitures, autant que les gosses de les recevoir.
Je n’allais pas leur dire non plus que ma mère c’était une drôle de maman qui mangeait seule le soir sans attendre son mari éreinté par le travail, et que mon père lui, n’avait pas le temps de s’occuper de moi.

L’effroyable calvaire se terminait enfin. J’avais invariablement dû expliquer à chaque prof, et devant toute la classe ironique et moqueuse, que je n’avais rien de ce qu’ils demandaient.
Puni, collé.
J’étais un têtu, et qui répond avec ça ! Catalogué maintenant !
Je n’étais en rien fautif, mais devais accepter sans broncher la punition pour ne « pas avoir donné d’explication valable et adopté une attitude rebelle », tel a été le premier motif de ma colle, pas beau ça ! Le prof s’était fendu d’une belle phrase digne de sa médiocrité. Il n’en fallu pas plus pour je devienne la tête de turc de certains de ces médiocres.
« Pas rouge clair, j’ai dit rouge foncé, vous me changerez ce protége cahier dés demain ! »
Plutôt que de continuer à répondre, je m’enfermais à double tour, en dedans.

Je haïssais tous ces profs qui n’existaient que par, et pour le règlement. Ceux qui n’avaient d’autre psychologie que de me menacer des foudres de l’enseignement, la démocratique de la claque éducative, ou la colle réparatrice. Parfois même le pire, l’indifférence, voire la moquerie. Ces profs tuent et fabriquent des rebelles.
Je reconnaissais parmi eux les douaniers de la frontière. Mais ces professeurs de misère eux, c’est dans mon âme et mon intimité qu’ils fouillent et qu’ils fouinent honteusement. J’avais envie de leur crier, j’en ai marre ! Laissez moi tranquille !
Pourquoi l’image du vieux lion en cage de Meknes me revient-elle si subitement ?

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MERCI D'AVANCE

Mes Années colleges (épisode 5 )

Il fallait égoïstement résoudre mon problème en urgence, sinon demain je me cacherai dans un café, celui des maquignons, et je n’irai pas à l’école. La honte, une journée ça va, mais deux ! Mon orgueil ne le supporterait pas. Il ferme le couteau, il se lève péniblement, je l’accoste mielleux :
« Papa, il me faut des affaires pour l’école de demain »
« Demande à ta mère, je suis fatigué »
Je me retourne, elle avait disparue dans sa chambre, retraite très stratégique.
« Maman n’est pas là et j’ai besoin de tout cela pour demain », je lui tendais timidement et apeuré la feuille, connaissant par avance sa réaction.
« Tout ça pour demain, où veux-tu que je trouve toutes ces choses, il faut attendre d’aller à Foix samedi. »
« Pas possible papa, les cours commencent demain matin et je n’ai rien. »
A-t-il lu la panique dans mes yeux et ma voix, il tenta alors de me rassurer.
« On va arranger cela, vient ! »
Il m’entraîna vers son armoire personnelle toujours fermée à double tour, des secrets et sa vie y étaient enfermés. Une armoire, son sanctuaire que jamais je n’avais osé violer.
« Voilà deux cahiers, un stylo, un crayon à papier, une règle,… il énuméra ainsi quelques fournitures qu’il retirait une à une de sa caverne secrète. Mais tout était d’occasion, rien de neuf, il arracha même quelques feuilles à un cahier pour qu’il soit neuf pour de faux.
« Voilà, avec ça tu vas pouvoir commencer et samedi on ira acheter ce qu’il manque, promis. »
Je n’osais lui dire qu’il me présentait là les fournitures de ma prochaine honte.
« Il manque le cartable papa pour demain. »
« Un cartable, un cartable voyons ce qui pourrait faire l’affaire. »
Ce qui pourrait faire l’affaire ? Je pourrai te le souffler, c’est un cartable neuf, plein d’amour avec des affaires neuves dedans, et qui sent bon le cuir et tes grands bras qui me serrent très forts. Point !
« Voilà, j’ai trouvé…C’est la sacoche de Midelt, elle ne te dit rien ! Tu te souviens quand tu m’accompagnais à Boumia, ksar souk, Arbalou, Rich, c’est elle que je prenais. »
Du geste tendre de mon père, je ne retenais que l’amour de ses yeux étincelants et les souvenirs qui venaient d’exploser lorsqu’il me tendit sa serviette. Passé cet instant, que je voulais rapidement rejeter, en décalage total avec les événements présents, je pressentis aussitôt la honte du lendemain matin de me promener avec cette vieille serviette d’un autre temps ! Jadis. Où nous étions tous heureux.
Bien sûr que je la reconnaissais ! Moi aussi, j’aimais la prendre, mais avant quand je n’étais que rêveur, et gamin, quand je jouais à imiter papa, le chef.
Elle était là, devant moi, et dégageait toujours son parfum délicat de chameau. Malgré le temps et l’usure du cuir, l’odeur forte du vaisseau du désert persistait toujours. La poussière française se mêlait à présent à celle du Sahara rapatriée, elle aussi, de l’Alpha, des courses des gazelles et des outardes méfiantes devant la jeep.
Meurtrie elle aussi par le temps, elle esquissait une retraite subie et anticipée au fond du placard. Etait-elle heureuse aujourd’hui de servir le fils de Maurice ? Sera-t-il aussi gentil que le père ? Là-bas, lui et moi, nous étions inséparables. Il parait même qu’avec moi dans les mains il ressemblait à un chef, il en donnait de l’allure.
« Va pour le cartable et les affaires, mais samedi, promis hein papa, on va à Foix ?

Le lendemain matin dans le car, on me demanda ce qu’était ce truc qui sentait mauvais.
« Mon cartable, répondis-je fièrement »
« Et bien il est en peau de bique ton cartable, tu as chié dedans ou quoi ? »
Le car en entier se marrait, même le chauffeur qui tentait maladroitement de s’essuyer les yeux rougis sans perdre la route de vue.

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